Isabelle Richard – författare

Sur un ton loufoque et décalé, les héros de ces quatre nouvelles se racontent. Jusqu’à la chute. Désopilante. Absurde.L’Urinoir : Marcel Duchamp, homonyme du célèbre plasticien, rêve d’un urinoir devant chez lui, une maison d’hôtes dans laquelle il a réuni une communauté un peu folle, une Arche de Noé revisitée où chacun doit trouver sa place. Et ce n’est pas évident, entre la vieille cousine acariâtre et voyageuse, le marin au long cours passionné de coiffure, l’infirmière naturiste et mannequin, les cuisiniers spécialisés dans l’escargot petit-gris, le copain coureur de jupons, informaticien à ses heures, et tous les autres, autant de personnages fantasques qui ont en commun une grande foi dans l’humanité. Oscar : un ange de la mort humaniste à l’humour félin veille sur les vieilles personnes d’un hôpital, avant de les aider à mourir. À table : une femme prépare un dîner pour un homme qu’elle aime au-delà de la raison. Mais il la déçoit, ce qu’il n’aurait pas dû faire. Gustave : un professeur de yoga se comporte comme un sergent-chef. À ses risques et périls.Un recueil de nouvelles loufoques et décalées sur les pas de personnages à l''absurdité grandissante et désopilante.EXTRAIT De L''UrinoirJe m’appelle Marcel Duchamp, comme l’artiste, bien que je n’aie aucun rapport avec lui, c’est juste un homonyme, ma mère était amoureuse de son voisin de palier, Marcel, et Duchamp comme « du champ » mes ancêtres devaient être agriculteurs et avoir une ferme, je suppose. Pour montrer qu’il n’y a aucune relation entre MD et moi, j’ai mis une vieille baignoire à l’entrée du domaine, une grande vasque, manière de situer les choses. Pas un urinoir, quand même, je n’ai pas osé. Aujourd’hui, je le regrette. On ne va jamais au bout de ses rêves.Je m’appelle Marcel Duchamp, j’ai cinquante-trois ans et j’attends depuis un certain temps, trois heures il me semble, dans ce qui ressemble à un couloir de palais de justice, que l’on veuille s’occuper de moi.Au début, j’ai cru que j’étais transparent tellement ils et elles étaient nombreux à me passer devant, dans leur cape ridicule à poils blancs, sans m’accorder un seul regard. Quand je pense à ces pauvres rongeurs assassinés par familles entières pour finir en galon au bout d’une manche, j’en suis malade. J’ai un peu tremblé et puis j’ai pris une décision, je me suis assis sur une dame. Sur ses genoux. Elle n’était ni très jeune, ni très vieille, pas très jolie non plus, mais pas laide, une normale, en quelque sorte, je ne voulais pas être accusé de quoi que ce soit, si j’étais au tribunal, à attendre, c’est que j’avais fait quelque chose de mal, il ne fallait pas en rajouter. « Mais ça va pas, non ! » a-t-elle crié presque aussitôt. Un peu de café s’est mis à couler sur mon pantalon déjà pas très propre. Il devait venir de la machine du bout du couloir, dans son gobelet blanc. Le liquide m’avait brûlé, j’avais la preuve que je n’étais pas transparent. Tant mieux, je n’aurais pas aimé être l’homme invisible.À PROPOS DE L''AUTEURIsabelle Richard - L’auteure aime pêle-mêle, sans hiérarchie aucune, lire, marcher, nager, l’ailleurs, les Amériques, le cinéma, les levers de soleil sur la Méditerranée, le chocolat et le vin rouge, la musique qui élève l’âme, les fous-rires partagés. Oscar, Gustave et l’Urinoir est son quatrième roman.

Des disparitions par centaines, toutes des filles ou des jeunes femmes, ont lieu dans une ville au nord du Mexique... Quel est le responsable ?À Ciudad Juarez, ville tentaculaire à la frontière nord du Mexique, des centaines de filles et de jeunes femmes disparaissent. Mondialisation, cartels de la drogue ou tueur en série, trafic d’êtres humains, qui est responsable ? Si les faubourgs les plus pauvres s’enlisent dans la peur, la vie continue malgré la psychose. L’espoir d’une vie meilleure de l’autre côté, chez les gringos, amène ici quantité d’hommes et de femmes prêts à tout pour traverser clandestinement : travailler pour un salaire misérable dans les maquiladoras, ces usines d’assemblages implantées en masse à la lisière du désert, se prostituer en espérant gagner l’argent des papiers, voler, tuer, mourir. Oscar, un ancien flic, vigile dans un bar de nuit, mène l’enquête aux côtés d’Éva, une jeune Américaine hantée par son passé. Entre fatalisme et rébellion, nombreuses sont celles qui tremblent pour leurs proches. Graciela, Ester Luna, Maria, Griselda, toutes invoquent leur sainte patronne, la Vierge de Guadalupe.Suivez les investigations d''Oscar, un ancien policier, et d''Éva, une Américaine préoccupée par son passé, dans ce polar qui vous emmène tout droit à Ciudad Juarez, entre fatalisme, religion et rébellion.EXTRAITLupita. SA Lupita. Quatorze ans déjà qu’elle la voyait grandir. Depuis que son père était parti un matin vers le Nord, de l’autre côté du Río*, elle se démenait pour l’élever du mieux qu’elle pouvait. Elle était sa fierté, son rayon de soleil. Si près des États-Unis, si loin de Dieu, disait-on. Elle devait la sortir de cet enfer, l’amener loin de cette fange. Encore deux ans et elle aurait fini le lycée. Que ferait-elle, après ? Guadalupe travaillait là pour lui payer ses études. La maquiladora*, c’était pour le quotidien, pour survivre. Ce qu’elle faisait ici, c’était pour plus tard, pour bientôt. Du rêve à moyen terme. Chaque mardi après-midi, elle portait à la banque la poignée de dollars gagnée grâce à ses poses suggestives. Sa poitrine pouvait bien tomber un peu, ses bourrelets s’épaissir, elle s’en moquait. Même si elle avait beaucoup changé depuis l’époque où elle faisait encore des projets avec celui qui devait partager sa vie, elle n’était pas si mal pour ses trente ans. Elle devait cependant se dépêcher, les choses s’accéléraient. Son corps vieillissait trop vite pour qu’elle puisse encore longtemps se déshabiller contre de l’argent tout en refusant de se donner aux clients. Dans très peu de temps, de plus jeunes prendraient sa place. Elles seraient plus fermes, plus souples, et le désespoir les pousserait à moins de vertu. Il lui fallait cet argent. Elle devait prier la vierge de Guadalupe, sa sainte patronne. Celle de son pays, aussi. Elle ne lui avait pas rendu visite depuis plusieurs jours. Et son cousin qui n’était toujours pas là. Encore à traîner avec ses copains ou à bécoter sa fiancée. Il en avait de la chance. Elle lui en aurait presque voulu. Un travail assez bien payé dans un garage pas trop éloigné du centre-ville, un patron à peu près correct et une fiancée. Que demander de plus ? Naître homme, sans aucun doute.

Marie, an art restorer at the Cluny Museum, spends her days breathing new life into a 15th-century painting depicting Mary Magdalene. But whilst her expert hands can erase the ravages of time from wood and gold, she has no idea how to mend her own life. Consumed by guilt at having destroyed her marriage through infidelity, one day she pushes open the door of a temporary chapel, near Notre-Dame Cathedral, still scarred by the flames. She is not seeking religious absolution, but simply a place to lay down the burden of her guilt.Behind the confessional grille stands Matthieu Savon, a Jesuit priest and former philosophy lecturer. Accustomed to listening to human failings with the detachment required by his vocation, he is suddenly unsettled by the brutal frankness and vulnerability of this faceless woman. Over the weeks, what was meant to be an anonymous sacrament turns into a vital rendezvous. An intimate dialogue, woven first from words whispered in the dim light, then from feverish anticipation and eloquent silences.Whilst Marie scrapes away the old layers of varnish to reveal the light of a saint, Matthieu sees his own certainties waver, confronted by a temptation that calls into question the very essence of his vows. How close can one get to the edge before falling?The Confessional is a novel of infinite grace about the cracks in the soul. In it, Isabelle Richard delicately explores the fine line between the sacred and the forbidden, reminding us that love, just like the restoration of a work of art, does not consist of erasing wounds, but of learning to live with their golden scars.

Some invitations change your evening.Others change your life.When gallery owner Elena Marchetti receives a mysterious velvet invitation from the elusive art patron Lucien Valmont, she is drawn into a clandestine world where masterpieces are born from passion, masks conceal dangerous truths, and every brushstroke carries the promise of revelation.Her collaborator is the gifted painter Rafael Duarte, whose extraordinary talent is matched only by the irresistible attraction growing between them. What begins as an ambitious artistic commission soon evolves into an emotional journey where every canvas uncovers hidden desires and every secret threatens to reshape their lives forever.Behind the glittering elegance of an exclusive masquerade lies a web of ambition, betrayal, stolen art, dangerous alliances, and impossible choices. As enemies emerge from the shadows and powerful collectors seek to manipulate both artist and muse, Elena and Rafael must decide whether their greatest masterpiece will be the paintings they create—or the love they dare to embrace.Set against a luxurious backdrop of candlelit galleries, elegant ateliers, velvet masks, whispered promises, and unforgettable nights, The Velvet Masquerade blends romance, mystery, suspense, and sensuality into an intoxicating novel that celebrates the transformative power of art.Filled with emotional intensity, richly atmospheric settings, unforgettable characters, and escalating intrigue, this novel invites readers into a world where beauty is never innocent, passion always has a price, and every mask hides another truth waiting to be uncovered.Perfect for readers who enjoy sophisticated contemporary romance, artistic settings, slow-burning chemistry, emotional vulnerability, and seductive suspense, The Velvet Masquerade is a captivating journey through desire, creativity, and redemption.Because sometimes the greatest masterpiece is not the painting itself—but the hearts courageous enough to create it.