Una tarde, después de escuchar una conversación telefónica, Francisco pierde el control, se encierra en el baño y se autoagrede con un cuchillo. Al despertar está internado en una clínica psiquiátrica. "La enfermedad es la mejor solución que encontró", dice el médico que supervisa el tratamiento. ¿Solución? ¿Qué es entonces estar loco? ¿Cómo se entra y cómo se sale de la locura? ¿Se puede salir, hay cura? ¿Cómo se narra ese estado de confusión y dolor?Domingo Boari, con cincuenta años de psicoanalista y unas sesenta mil horas escuchando pacientes, en El cordón, su segunda novela, plantea estos y otros interrogantes. La respuesta es un relato polifónico, en el que a la de Francisco se le ensamblan las voces de niños, adultos, parturientas y enamorados; psicólogos, camioneros y enfermeras. Y la de una madre posesiva que a cada rato entromete su molesta cantinela. Distanciada del registro técnico y del tono complaciente de los posteos en redes sociales, la novela de Boari puede leerse también como un caso de estudio, donde se muestra la lucha de alguien por encontrar una solución mejor que la locura y donde se ilustra la paradoja del sufriente: del dolor se sale por donde se entró. En el caso de Francisco, en pleno tratamiento, la búsqueda lo lleva a emprender un viaje a un pequeño pueblo del Chaco: un alejamiento que puede significar el despegue (anhelado?) o el derrumbe definitivo.

Una tarde, después de escuchar una conversación telefónica, Francisco pierde el control, se encierra en el baño y se autoagrede con un cuchillo. Al despertar está internado en una clínica psiquiátrica. "La enfermedad es la mejor solución que encontró", dice el médico que supervisa el tratamiento. ¿Solución? ¿Qué es entonces estar loco? ¿Cómo se entra y cómo se sale de la locura? ¿Se puede salir, hay cura? ¿Cómo se narra ese estado de confusión y dolor?Domingo Boari, con cincuenta años de psicoanalista y unas sesenta mil horas escuchando pacientes, en El cordón, su segunda novela, plantea estos y otros interrogantes. La respuesta es un relato polifónico, en el que a la de Francisco se le ensamblan las voces de niños, adultos, parturientas y enamorados; psicólogos, camioneros y enfermeras. Y la de una madre posesiva que a cada rato entromete su molesta cantinela. Distanciada del registro técnico y del tono complaciente de los posteos en redes sociales, la novela de Boari puede leerse también como un caso de estudio, donde se muestra la lucha de alguien por encontrar una solución mejor que la locura y donde se ilustra la paradoja del sufriente: del dolor se sale por donde se entró. En el caso de Francisco, en pleno tratamiento, la búsqueda lo lleva a emprender un viaje a un pequeño pueblo del Chaco: un alejamiento que puede significar el despegue (anhelado?) o el derrumbe definitivo.

Una tarde, después de escuchar una conversación telefónica, Francisco pierde el control, se encierra en el baño y se autoagrede con un cuchillo. Al despertar está internado en una clínica psiquiátrica. "La enfermedad es la mejor solución que encontró", dice el médico que supervisa el tratamiento. ¿Solución? ¿Qué es entonces estar loco? ¿Cómo se entra y cómo se sale de la locura? ¿Se puede salir, hay cura? ¿Cómo se narra ese estado de confusión y dolor?Domingo Boari, con cincuenta años de psicoanalista y unas sesenta mil horas escuchando pacientes, en El cordón, su segunda novela, plantea estos y otros interrogantes. La respuesta es un relato polifónico, en el que a la de Francisco se le ensamblan las voces de niños, adultos, parturientas y enamorados; psicólogos, camioneros y enfermeras. Y la de una madre posesiva que a cada rato entromete su molesta cantinela. Distanciada del registro técnico y del tono complaciente de los posteos en redes sociales, la novela de Boari puede leerse también como un caso de estudio, donde se muestra la lucha de alguien por encontrar una solución mejor que la locura y donde se ilustra la paradoja del sufriente: del dolor se sale por donde se entró. En el caso de Francisco, en pleno tratamiento, la búsqueda lo lleva a emprender un viaje a un pequeño pueblo del Chaco: un alejamiento que puede significar el despegue (anhelado?) o el derrumbe definitivo.