Maresia Libros – förlag

A sus 98 años, la madre de la protagonista de este bello y conmovedor relato es frágil, como cristal: camina con dificultad, apenas ve ni oye, come como un pajarillo y sufre olvidos cada vez más frecuentes. Ha dejado de ser quien era: una mujer resuelta y risueña, vivaz e independiente. Su hija, testigo de esta decadencia, aprenderá a asumir a marchas forzadas una responsabilidad de la que nadie nos advierte y para la que nadie nos prepara: la de ser madre de nuestra madre.Para paliar su creciente sentimiento de orfandad y de incomunicación —pero también para restañar las heridas de un duelo que se prolonga más de lo debido a causa de la longevidad de su progenitora—, la hija escribe un diario en donde recrea a la madre imaginaria capaz de oírla y reconfortarla que tuvo y perdió: una madre que un día fue un escudo ante la muerte, invencible y eterna, como todas las madres.

Evandro Affonso Ferreira —autor de culto en Brasil, un clásico en vida— aborda en esta obra la historia de un hombre refinado, profundo conocedor de la obra del humanista holandés Erasmo de Rotterdam, que, después de ser abandonado por su amada sin más ceremonia que una escueta nota, pierde la razón y vagabundea por las calles de São Paulo a la búsqueda de destellos poéticos que mitiguen su radical desamparo. Metáfora de la desarraigada condición humana, el mendigo desafiará el olvido y la desesperanza escribiendo a lápiz el nombre de ella —una N— en los espacios aún vacíos de la urbe, mientras trae a la memoria los momentos plenos de intimidad afectiva e intelectual compartidos con su amor, «antes de que el tiempo, la tormenta, el viento los borren para siempre».

¿Qué tal si experimentamos una dieta del alma a la manera brasileña? Hilvanando información científica con amenas divagaciones y conversaciones procedentes de sus recuerdos personales y las entrevistas que ha mantenido a lo largo de su exitosa carrera periodística, pero sobre todo a partir de las charlas informales compartidas con hombres y mujeres de toda condición, Leila Ferreira propone una modesta revoluciónque gira entorno a la levedad: un estado de ánimo capaz de domeñar todos esos automatismos negativos que sin darnos cuenta nos atan y sobrecargan la existencia, impidiéndonos —si no volar— vivir en paz, en ligereza con nosotros mismos y nuestros entornos familiares y sociales más cercanos. El arte de ser leve es un libro que destila gentileza, buen humor, frescura y desenfado, compromiso con la vida y por la vida. Levedad, en definitiva.

La novela negra ha roto sus fronteras. Desde Baker Street y los barrios bajos de Estados Unidos, ha saltado al Mediterráneo, los países nórdicos, Extremo Oriente… y Brasil. Río de Janeiro —«purgatorio de belleza y caos» como cantó Fernanda Abreu— es el escenario de catorce relatos policíacos escritos por algunos de los narradores brasileños más afamados del género: entre otros, Alfredo Luiz Garcia-Roza, Victoria Saramago, Marcelo Ferroni, Adriana Lisboa, Luis Fernando Verissimo, Raphael Montes y Tony Bellotto, quien además edita la antología y redacta un esclarecedor prólogo acerca del género negro en las letras brasileñas. Cada cuento presenta como telón de fondo un barrio carioca, dibujando un vívido mosaico por el que desfilan proxenetas, adivinas, coroneles, policías, narcos de las favelas, celebridades de la televisión, timadores, turistas, gigolós, detectives, periodistas, políticos, asesinos y escritores. Río es un enigma a descifrar cuyo secreto va mucho más allá de las vistosas postales turísticas, pues a menudo —como bien saben todos los amantes del noir— un exceso de luz y color —más que iluminar— ciega.

En la turística ciudad brasileña de Balneário Camboriú, Renê, un recepcionista de hotel que trabaja en el turno de noche, traba amistad con Copi, un travesti argentino para quien la escritura y la fotografía son una vía de escape a su marginalidad. De su mano —un homenaje a Rúl Taborda Damonte, Copi, escritor, actor, dramaturgo, dibujante de cómics y activista gay bonaerense admirado por Rodolfo Fogwill o César Aria—, Renê explorará los límites de los roles sexuales y los convencionalismos sociales, así como la relación entre vida y arte. Tras leer éste los escritos de Copi, otro libro surge de dentro del que tenemos en nuestras manos, y todo —prosa, poesía y fotografías— se torna un bello tratado sobre el alma humana: una reinvención del romanticismo en la era de su imposibilidad. Las fantasías electivas es una novela de triste belleza que radiografía la parálisis sentimental de nuestro presente: amamos no amando, con un rescoldo de lo que era amar atormentándonos siempre. Acaso nos salve la imaginación, capaz de transformar lo físico en ficción, lo banal en extraordinario, lo vivido en memoria; el ejemplo de Copi, uno de los personajes más entrañables de la literatura contemporánea brasileña, con una seducción pareja al del también homosexual Molina, de Manuel Puig, en El beso de la mujer araña.

ELLA —que nunca será mujer de un solo hombre— narra diversos episodios de su relación con cuatro hombres de distintas personalidades y actitudes ante el amor: "Aquel que podría haber sido» (pero que no quiso enamorarse); "Aquel que no hablaba» (porque era incapaz de expresar lo que sentía); "Aquel que nunca me perdonó» (cuyo amor, inmenso, nunca fue suficiente); y "Aquel que me confinó en su castillo» (y la ahogó en la rutina). Un ajuste de cuentas, en definitiva, con el dolor de la pérdida, pues todo fin de una pasión conlleva volver una y otra vez al pasado compartido para rescatar del naufragio algún rescoldo del antiguo fuego que salvaguarde la aurora de otros amores por venir.

Humberto Mariconda —un escritor que acaba de publicar su primera novela— es invitado a pasar un fin de semana en la hacienda de los Damasceno, una familia que se ha enriquecido con la venta de filtros de agua. En un lugar en donde no hace mucho tiempo los señores eran atendidos por sus esclavos, Humberto será testigo de unas tensiones familiares que, larvadas a lo largo de años de resentimiento, tomarán cuerpo en un crimen brutal. Valiéndose de la tradición del misterio del "cuarto cerrado" —en donde un personaje es asesinado en una habitación clausurada por dentro y todos son sospechosos—, Marcelo Ferroni pone en jaque los tópicos del género policial, al tiempo que construye una potente narración acerca de la vaciedad moral y clasista de la oligarquía económica brasileña, así como su miedo a que el pasado —que siempre vuelve para reclamar lo que es suyo— revele la barbarie criminal sobre la que se asienta su privilegiado estatus.