Carlos Allende – författare

Carlos Allende es poeta empedernido, de los que necesitan escribir sí o sí. Esa misión un poco más allá de la voluntad define a los autores necesarios, aquellos que no temen residir en sus conflictos. Estos poemas proponen ejercicios de desencanto, los frutos agridulces del choque entre dos fuerzas: un anhelo de transcendencia y una lucidez propensa a la derrota. Las grandes palabras de la tradición reaparecen filtradas por el tamiz de la sospecha, que relee las convicciones del pasado con el horizonte lleno de esas inquietantes abejas que llamábamos futuro. Se siente aquí cierta nostalgia de la utopía, divisada desde una desértica atalaya donde ya no es posible. Donde la visión más nítida es su hueco y los fértiles problemas que propicia. En exactas palabras, "una fuga impedida".La raíz del grito puede entenderse como una autopsia de la pérdida de inocencia. "Ya perdí mis primeros ojos", se proclama. Sin embargo, los segundos ojos recuerdan y reescriben las imágenes precedentes. De ahí su obsesión por ellos como fuentes de luz pero también de oscuridad, de ceguera y memoria. Otra memoria más tangible, la amorosa y familiar, emerge como escuela de pérdidas. Las casas que la contienen son diseccionadas con ojo arquitectónico para las estructuras de lo ausente. Samurái de la tristeza, estamos ante un poeta capaz de construir luz —tal como expresa uno de los mejores poemas de este libro— con conciencia del esfuerzo implícito en ese don. Aunque sean "las palabras las que hieren", su fe en ellas nos saca del invierno, recordándonos la esencial diferencia entre huir y despedirse.Andrés Neuman

A campy dark comedy for the angry and the disenchanted.Last November, I found a dead body inside the freezer that my roommate keeps inside the garage. My first thought was to call the police, but Jignesh hadn’t paid his share of the rent just yet. It wasn’t due until the thirtieth, and you know how difficult it is to find people who pay on time. Jignesh always does. Also, he had season tickets for the LA Opera, and well . . . Madame Butterfly. Tosca. The Flying Dutchman . . . at the Dorothy Chandler . . . you cannot say no to that, can you? Well, it’s been a few good months now—Madame Butterfly was just superb, thank you. However, last Friday, I found a second body inside that stupid freezer in the garage. This time I’m evicting Jignesh. My house isn’t a mortuary . . . alas, I need to come up with some money first. You’ll understand, therefore, that I desperately need to sell this novel. Just enough copies to help me survive until I find a job . . . what could I do that doesn’t demand too much effort? We have a real treasure here, anyhow. Some chapters are almost but not quite pornographic. You could safely lend this to nana afterward!