Malén Denis – författare
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Häftad, Engelska, 2026
150 kr
Skickas
Malén Denis’s Lithium is a novel about what cannot be fully named or pinned down. “Language in this book,” the author notes, “acts as a pharmakon—both poison and remedy—inviting the reader to navigate its ambivalence. I wrote it by following the golden thread of poetry and the echoes of psychoanalysis, letting the images lead rather than the plot.” Lithium employs an especially potent, poetic language to convey love found and love lost (I’m waiting for news from you). It is a book blazing with bruised perceptions of the precarity of a life lived between jobs and between homes; it’s a feverish work swinging from hope to despair, about trying drugs both prescribed and not, about migration, about cat-sitting, and about isolation, about the search for meaning and for happiness when both prove so elusive, and it is about summoning the strength to wrench oneself from indecision to action.
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Spanska, 202068 kr
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¿Por qué una antología de poetas mujeres? Porque los vientos corren fuertes y con ellos su posibilidad de subversión, de sanación, de destrucción de viejos y pesados paradigmas y de construcción de otros modos de ser posibles.Porque creemos en la palabra y su potencia de transformación, de exorcismo, de sostén y de invención. Para que circulen una multiplicidad de voces que, silenciadas durante muchísimo tiempo, cada vez se escuchan más. Voces que se entraman con otras y juntas construyen un tejido colorido y fuerte, bello y afortunadamente imperfecto.Trece poetas reunidas para el conjuro, cual fórmula mágica que se dice, recita o escribe para conseguir algo que se desea. 13, en toda su conjugación de vida y muerte, número de reinvenciones, de renacimientos.
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Una chica sin nombre es llamada por una mujer sin nombre a sentarse en un sillón de cuero. Le entrega unas llaves y le besa la frente. Es verano en Buenos Aires y la protagonista se olvida de comer, tiene pesadillas y es perseguida por cucarachas. Al aceptar las llaves, ha aceptado también cuidar de una familia de cuatro gatos en una casa semi-vacía, donde los recuerdos parecen arrancados al azar. La falta es como un boomerang, la falta brilla por su ausencia, por definición. A medida que avanza la trama, donde lo que importa es lo que no se ve, lo que no se dice, lo que permanece oculto, comenzamos a entender un árbol familiar de supresiones: una madre suicida, un padre que formó otra familia y envía dinero para lavar culpas, un ex novio violento internado en una institución psiquiátrica, una tía aferrada a su pasado de bailarina en París. En este tejido, la protagonista, una chica de veintitantos, se debate entre ser un gato bebé que no se puede parar sobre sus patas, o la gata-madre-leona que es capaz de matar por proteger a su cría. En Litio, la cabeza de esta chica es una constelación de recuerdos de distintos espesores. Una cabeza contando una cabeza, que explora el terror al bienestar, como amenaza potencial, que cuestiona la esencia del cuidado: ¿qué es cuidar/se? ¿Qué es una madre? ¿Existe un instinto de preservación? ¿Somos autodestructivos por definición? Litio es el terror a olvidar el terror que nos conformó como individuos.