Terence Clarke – författare

During a stay in Paris in 1957, an American girl Clara Foy learns that her mother Lauren had an illegitimate child when she was a teenager living in California. The little girl was immediately given up for adoption. For Lauren and her family, this was a scandalous event that has been kept a guarded secret until the present moment, when the lost little girl comes onto the scene, now a young Parisian woman named Emma Dusel. Her identity fills Clara with complicated expectations, especially when she learns that Emma’s resentment of Lauren and the abandonment she represents has almost destroyed Emma's life. With the aid of Emma’s birth father, an Irish painter now living in Paris named Jack Roman (with whom Lauren has fallen in love once more despite the deep threat that that brings to her own marriage and family), Clara attempts to bring about a reconciliation between her new sister and her mother. The effort puts Clara’s own relationship with her mother in jeopardy, the woman Clara loves more than anyone else.

For Pearse, an Irish-Catholic kid during the 1950s in San Francisco's North Beach, growing up is not an easy task. He serves morning mass at Saints Peter and Paul church, takes Sunday "tours" with his grandfather M.J. to Blum's Cafe for lemon-crunch cake, swims at the local Crystal Plunge..... But when tragedy hits the family, Pearse starts to doubt all he has accepted, including his religious upbringing. Outside the church doors he discovers a new, fascinating life: that of the beatniks, full of spontaneity and abandon. He is drawn especially to the unruly crowd in the Caffe Trieste, where he samples bitter espresso and listens to revolutionary poetry — all against his parents' orders.

Pablo Neruda perdido en Los Andes

Prólogo

Pablo Neruda estaba aún en el podio luego de recibir el Premio Nobel de Literatura, y miró el medallón dorado que ahora había en su mano, ese trozo de metal que tantos anhelaban, en una de cuyas caras venía grabado el bondadoso perfil del inventor de la dinamita.

Los aplausos habían sido tan entusiastas de su figura como cabía esperar de parte de esa audiencia, vestida toda ella de etiqueta y de manera conservadora, representativa del gran mundo de las letras, el mismo que acababa de concederle el galardón más prestigioso que ningún individuo dentro de ese ámbito podía recibir. El salón se erguía por encima de ella con toda su pompa y su augusta grandeza, iluminado para enfatizar la solemne felicitación que su obra le había granjeado.

Pablo rebuscó nerviosamente en su discurso. Hablaría ciertamente de poesía y de su devoción por los versos. Y de política, eso seguro, y su adhesión para muchos controvertida al comunismo, aunque en ese momento, el año de 1971 (tan tarde en su vida), y allí en Estocolmo (tan lejos de todo), lo que verdaderamente quería decir era algo más; algo de lo que esa gente no sabía nada y él, en cambio..., bueno, lo sabía absolutamente todo. Les diré lo que han venido a oír, pensó. Pero ahora... ahora...

"Mi discurso será una larga travesía..."

Se palpó la solapa del frac, echando un vistazo a la flor en su ojal y alisando unos segundos la propia solapa, ensayando una última vez en su mente el discurso que iba a darles.

"... un viaje mío por regiones, lejanas y antípodas, no por eso menos semejantes al paisaje y a las soledades del norte..."

Las frases acudían de una en una a su mente. Sí, claro. La huida.

"Hablo del extremo sur de mi país..."

El extremo sur, pensó. Pero más incluso del inmediato flanco al Este, de la Cordillera de los Andes y sus aterradoras montañas..., montañas amantes y espectrales, tan brutales, tan espléndidas..., que sin muchos remilgos se tornan implacables.

"Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros límites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta..."

En este punto sonrió, disfrutando de la loca metáfora que acababa de acuñar. Igual su respiración comenzó a acelerarse. De pronto, le pareció estar de nuevo en peligro, al evocar todo aquello.

"Por allí, por aquellas extensiones de mi patria...", sintió su voz afirmándose para la ocasión, su propio anhelo de contar la historia, "adonde me condujeron acontecimientos ya olvidados en sí mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar", puso una de sus manos en su pecho, "la cordillera de los Andes".