Guillaume de Sardes – författare

Début des années 70. Couché sur le dos, Jean Genet est dans son grand lit de l’hôtel Minza, en pyjama. Il est petit, la soixantaine passée, ni laid, ni beau : une calvitie, un nez écrasé de boxeur, de petits yeux un peu trop rapprochés. Il a un bras sous la tête, l’autre le long du corps. Sa main est posée à plat sur le matelas. Tenue entre l’index et le majeur une cigarette fume, traçant dans l’air immobile un serpent blanc. À côté de lui, un livre ouvert de Gérard de Nerval et un journal froissé. La lumière filtre à travers les persiennes. Genet regarde le jeu du soleil sur le plafond blanc de la chambre. La voix égale du muezzin récite la prière de la mi-journée (adh-dhouhr). Sa voix flotte comme un fil d’or, Genet l’écoute, immobile. Il est à Tanger. Il n''écrit plus depuis des années. Il ne cherche qu''à meubler le poids de ces heures vides. Mais peut-être l''essence même de la littérature est-elle l''attente ?

À Rome, dans les années quarante, on ne peut nommer personne de plus distingué que ce vieux cardinal. Élégant, il fait tailler ses robes dans les plus belles étoffes. Esthète, il collectionne les livres anciens et les tableaux de maîtres. Son esprit est vif, et sa conversation brillante. Son Éminence ajoute à cela beaucoup de dignité, de politesse, un air du monde, une galanterie et des grâces qui surprennent quiconque la rencontre pour la première fois. Mais tout cela n''est rien au regard de son goût immodéré pour le sexe : celui-ci stupéfie ! Drôle et irrévérencieux, La Dernière Passion de Son Éminence fait penser à un roman de Peyrefitte, qui serait écrit par Montherlant.

Prix Bourgogne de Littérature 2009 « Il l''avait follement aimée, bien qu''il ne l''estimât pas. Elle était trop sotte. Mais elle avait un je-ne-sais-quoi qui lui plaisait ; c''était une vraie femme. Sans être précisément belle, toute sa personne possédait un charme piquant. Elle avait un visage un peu masculin, les plus belles lèvres du monde, les dents blanches, un sourire sensuel. Sa démarche était souple ; sa voix chaude ; elle riait souvent ; le moindre de ses mouvements était aisé et élégant. Avec cela, femme légère dans tous les sens. Presque une putain. » 1798. Un homme quitte la France et s''embarque pour l''Égypte. Il a trente ans et une maîtresse à oublier. Il va se battre sous les ordres du général Bonaparte.

Budapest, Bakou, Berlin, Kiev, Moscou, Vilnius… Villes traversées, paysages, fiancées ou beautés d’occasion au visage blanc, tremblé, croisées dans une chambre d’hôtel : c’est la vie qui fournit à Guillaume de Sardes les sujets de ses photographies. Vers l’Est tient à la fois du roman photographique et du journal intime. Ici, la création est liée à l’errance et à la quête de soi.