Salama Editorial Transito S.L. – förlag

«Lorena Salazar mete el dedo en la llaga de lo frágil. Ha escrito música y verdad. Un libro precioso». —Marta SanzUna madre y su niño viajan en canoa por el caudaloso río Atrato. La madre es blanca, el niño es negro. Entre manglares, frutas y trenzas, la narradora le va contando a la pasajera de al lado su infancia, sus recuerdos y cómo el pequeño llegó a su vida una mañana calurosa. La lancha avanza, la inquietud se acrecienta. La mujer preferiría no llegar o dar la vuelta.Esta es una historia sobre el arraigo, el miedo y la maternidad en un contexto de violencia, sobre los peligros de la selva colombiana. A través del lirismo de su prosa, Lorena Salazar Masso crea una atmósfera adictiva y nos traslada a un mundo a veces onírico y otras descarnadamente realista en el que la ternura y la belleza de las imágenes salpica.«Cuanto más avanzaba a través de la herida acuosa de Lorena Salazar, más sentía que yo había estado allí, que estaba allí, de hecho. Me detenía en cada palabra no solo porque su prosa sea de una precisión y un oído poco habituales, sino porque me daba miedo llegar a los rápidos que se intuían al final del río […] ¿Cómo se debate hoy en día que hay maternidades que no son de sangre, o que solo la sangre no hace a una madre, al margen del neoliberalismo y sus intereses? Bueno, pues la respuesta también está en el libro, que ya está en mi Olimpo del año». —Aixa de la Cruz«Esta herida llena de peces nos embarca en un viaje profundo por el río Atrato. La prosa fluye como el agua y nos muestra un mundo vívido en donde todo tiene olor, color y sabor. Lorena Salazar exhibe una mirada original sobre asuntos tan cotidianos como comerse un mango maduro, trenzar el pelo, cocinar una cachama o bañarse con agua de lluvia. Al final, el lector queda con la sensación de haber hecho un viaje intenso, no sólo por las aguas turbias y profundas del río, sino por la vida misma que tanto se le parece». —Sara Jaramillo«Asombroso debut narrativo de Lorena Salazar Masso. Luminoso y rebosante de sororidad. Abrumador». —Elena Costa«Una novela bella y dura, maravillosamente escrita, protectora en lo narrativo y vulnerable en lo narrado, de un simbolismo muy poderoso». —Juan Marqués«Esta herida llena de peces es una novela de paisajes sobrecogedores y es, también, un retrato preciso de los miedos de las madres, y de la violencia, siempre latente, como una bestia en la oscuridad». —Pilar Quintana«En este deslumbrante y conmovedor debut literario, Lorena Salazar nos lleva al corazón de la selva colombiana y nos muestra, con una prosa envolvente y adictiva, la sororidad en su estado más puro y los brutales contrastes de la naturaleza humana». —Fernanda Melchor

FINALISTA DEL PREMIO FINESTRES DE NARRATIVA EN CASTELLANOTres mujeres. Tres monólogos. Tres voces que nos soplan su historia en primera persona.Vera Pepa es la primera, una mujer mbyá guaraní en cuya tradición parir gemelos es señal de adulterio, y ella nació gemela. Instalada en una aldea que no es la suya, nos cuenta la cesárea que ha sufrido y la convalecencia en casa de su cuñada. La segunda es Demut. Una joven alemana que a comienzos del siglo xx huye de la miseria del continente y llega a Misiones, en el noreste argentino. En realidad, de lo que huye despavorida es de las reprobatorias miradas sobre la relación incestuosa que mantiene. La tercera es Adriana, estudiante de artes, independiente e inquieta, que está descubriendo su sexualidad.Tres truenos, situado en un ambiente rural, narra lo pequeño y terrible, lo delirante, pero siempre desde el humor. Aquí encontramos aquello que sucede cuando no se conoce la ley. También la añoranza de una vida simple; la culpa que está unida al deseo, al placer, y el asombro ante lo desconocido. Marina Closs tiene un estilo austero que se deja llevar por el ritmo, de forma que, en las mejores escenas, cuando la ingenuidad se funde con la crudeza, casi podemos escuchar una música.«Tres mujeres cuyas voces cargan la fuerza del sonido del rayo. Tres historias llenas de intensidad, de experiencias en las que se entremezclan el miedo, la culpa y el deseo. La escritura de Marina Closs tiembla, suda, estalla: es, desde ya, una de mis escritoras favoritas». —Mónica Ojeda«Una belleza de libro. Tiene un lenguaje austero pero muy efectivo. Su uso del lenguaje es muy musical, y tiene algo muy emotivo. Me emocionó, son tres historias muy distintas de mujeres distintas. Somos infinitas en nuestras diferencias, y nuestras distintas maneras de ver la vida, y este libro lo hace ver, pero a la vez me hizo sentir muchas cosas respecto a mi propia vida. Hermoso». —Julieta Venegas«Por un talento asombroso y poco común a la hora de manejar el lenguaje, por una mirada única y singular a la violencia, a la maternidad, a la mujer y al cuerpo. Por las tres voces contundentes, sobrias, ágiles y singulares de cada una de las narradoras. Por la originalidad de las tres historias que conforman este libro, todas recreadas en atmósferas asfixiantes y extrañas. Por un diálogo sólido que la autora establece entre ellas y que hablan sobre formas dispares de amor y sexualidad a desde ángulos diferentes y singulares. Por el realismo y el respeto con el que están escritas. Por esa voz narrativa que logra provocar al lector todo tipo de reacciones, desde el asombro a la sorpresa». —Jurado del Premio Finestres de Narrativa, compuesto por Mariana Enríquez, Mathias Énard, Camila Enrich, Jordi Costa y Carlos Zanón

"Las estrellas es una despedida literaria de una hija a una madre, en detalles y al mismo tiempo despojada; un ejercicio espiritual laico, aunque no ateo —abundan los fetiches sincréticos, el ritual pagano, la confesión sin penitencias—. Es también el cuento sobre una vida, de esas de las que se dice que no cuentan, que muestra cómo la hija no acompaña el último suspiro, ni las largas horas de espera en salas de hospital destinadas a convertir la muerte inminente en una prórroga, la que sabe que se puede llorar en una isla de ensueño en lugar de en un cuarto triste de reclusión; es la que mejor ha leído en la madre, la ha escuchado.Si la narradora dice haber tenido el lapsus de decir "vuelo" en lugar de "duelo", debería reconocer en ese lapsus una verdad profunda: el vuelo hacia la escritura como suplemento soberano del dolor; y que entre la madre narrada y la hija, ambas pertenecientes a mundos opuestos, existe el legado de una autonomía orgullosa, esa que hace siempre de una vida algo completo y pleno.«El duelo suele ser más largo que su relato: Carta a mi madre de George Simenon, Una muerte muy dulce de Simone de Beauvoir y Desgracia indeseada de Peter Handke son nouvelles, como si el relato de la muerte materna exigiera cierta síntesis ascética en el estilo, cierto laconismo en la pena. Las estrellas se merece formar parte de esa serie entrañable». —María Moreno«Esta historia se inscribe en las benditas "literaturas del yo", pero es mucho más que eso: es poesía de la buena, es inteligencia, es economía, es ver hasta dónde la capacidad de amar puede estar ligada a la capacidad de escribir. El tono es tan sobrio, tan poco estridente —me recuerda a El año del pensamiento mágico, de Joan Didion— que el efecto es inverso: te aniquila». —Josefina Licitra«La escritora argentina abre una vía nueva, imaginativa pero severa, tierna y claroscura, en el género del duelo filial. [...] Las estrellas consigue algo más parecido a una fotografía casual, tomada sin avisar, que a una estatua solemne. La voluntad del libro es, a su modo, pequeña, y de ahí su éxito final, tan notable». —Juan Marqués«Un relato hermosísimo sobre el duelo, la maternidad, la angustia y el tiempo. A través de la enfermedad y la muerte de su madre, nos habla de llenar vacíos, ocupar huecos, curar heridas y destruir estereotipos. Parece mentira que sea su primera novela». —Loreto Sánchez Seoane «Este libro nos conecta con una humanidad profunda, con ese reducto atávico que nos hace hijos, madres, personas». —José Ignacio Carnero «Si este país no estuviese tan hipotecado por el servicio de novedades editoriales, [Las estrellas] sería con certeza un long seller». —Belén Rubiano

«Se dice que quizá lloramos cuando fracasa el lenguaje, cuando las palabras ya no pueden transmitir adecuadamente nuestro dolor».La poeta Heather Christle desvela la historia íntima de sus lágrimas —desde el suicidio de un amigo hasta sus embarazos o la historia de depresión en su familia— para desentrañar las razones biológicas del llanto e investigar su influencia en el arte, la cultura y el feminismo. En estas páginas Christle nos descubre a una artista que diseña una pistola de lágrimas heladas; a una polilla que se alimenta de las lágrimas de otros animales y artilugios para lidiar con el duelo como el "lacrimatorio", un recipiente de la Antigüedad donde el "doliente pudiese verter sus lágrimas recién derramadas". La autora nos hechiza con sus fragmentos poéticos y explora cómo la historia de las lágrimas se enlaza con la violencia racista o el estigma de la enfermedad mental. Brillante, ingenioso y sincero, El libro de las lágrimas es una celebración de la poesía y un particular homenaje a la fascinante rareza de las lágrimas.«Heather Christle traza un certero mapa de la historia de todas sus lágrimas, y con ellas la de toda la humanidad. Nunca mirarse al espejo, con una lágrima cayendo, cobró tanto sentido como después de leer El libro de las lágrimas». —Paloma Abad, Vogue«Gracias a Christle las lágrimas se convierten en algo más que la muestra física de un sentimiento. Engancha desde la primera palabra». —Carmen López, ElDiario.es

Es de noche y hay tormenta. Y también una casa incrustada frente al océano. El médico que vive en ella escucha de súbito unos golpes en su puerta. En el umbral encuentra a Amparo Dávila, una inquietante mujer que afirma ser "una gran escritora" y conocerlo del pasado. Tras ella, esa misma noche, llega la Traicionada, una examante del médico que aparece enferma.Las dos se instalarán en su casa con una familiaridad macabra y empezarán a hablar entre ellas un idioma desconocido por el protagonista, quien verá, entre carcajadas, incredulidad y espanto, cómo el control de su vida le irá siendo arrebatado.Esta inquietante historia le sirve a Cristina Rivera Garza para explorar la identidad, nuestros miedos más hondos y el poder crucial del lenguaje. La autora nos recuerda cómo la violencia impacta en los cuerpos, cuestiona los límites de lo real y los marcadores del género. El resultado es un relato trepidante, una deslumbrante reflexión sobre la identidad, la violencia, el cuerpo y el lenguaje.«Advertencia: Cristina Rivera Garza es una escritora explosiva. Una diestra creadora de atmósferas, con un estilo poderoso, una lengua evocativa e indomable». —Lina Meruane«Una auténtica revelación en las letras hispánicas». —Carlos Fuentes«Que Tránsito publique La cresta de Ilión de Cristina Rivera Garza es una triple apuesta que se agradece porque las lectoras tenemos ante nosotras tres puertas para abrir: el libro, a la escritora Amparo Dávila y los conceptos transfronterizos que hoy son cruciales para entender la realidad». —Brenda Navarro«El lenguaje no es asunto fácil. Rivera Garza da forma a su inquietud vital e intelectual con su urdimbre de gusano de seda y nos invita a entrever la luz que se atisba entre las fibras. A romper la crisálida y asistir a la metamorfosis. Tengo la impresión de que este libro, posiblemente queer, va de eso: metamorfosis». —Marta Sanz, Babelia

"Escribo esto para todos vosotros", dice Maria Campbell al comienzo de estas memorias, "para contaros qué supone ser una mestiza en Canadá. Quiero hablaros de las alegrías y las penas, de la angustiosa pobreza, de las frustraciones y los sueños".Cuando la escritora nace en los cuarenta en el norte de Saskatchewan, el pueblo 'métis' lleva décadas en la miseria, habitando en cabañas colindantes con las carreteras. Tras la muerte de su madre, Maria deja el colegio para cuidar de sus siete hermanos. Poco después, convencida de que necesita casarse para mantenerlos, lo hace con sólo quince años. Darrel, un hombre blanco, la deja embarazada, comienza a darle palizas y más tarde la abandona cerca de Vancouver.Las cosas no mejorarían. El odio y el racismo fruto de la violencia colonial acumulada durante años la condujeron al alcohol, las drogas y la prostitución. Fue Cheechum, su bisabuela —una mujer astuta, independiente y cabezota que le transmitió infinitas enseñanzas — quien la sostuvo en los momentos más duros y gracias a la cual Maria, poco a poco, fue tomando fuerza y reconciliándose con sus raíces.Esta es la historia de una mujer tenaz y extraordinaria, de la relación con su identidad, que ama y aborrece, y es también el conmovedor retrato de un pueblo resiliente.«"Nos han quitado el lenguaje y es difícil recuperarlo si no vives donde lo aprendiste", explica la escritora. "La tierra es nuestro lenguaje, nuestra manera de comportarnos. […] ¿Por qué no podemos tener nuestra tierra? ¿Por qué me tienen que imponer ser como el otro?", plantea». —Babelia, El País«Su testimonio –que es también el de su pueblo– resulta desgarrador, tanto por aquello que narra –el racismo, la miseria económica, la adicción al alcohol y las drogas– como por la manera en que lo narra, con una lucidez turbadora, con un estilo seco y preciso». —Berta Gómez Santo Tomás, El Diario«Las palabras de Maria Campbell y su mirada mestiza me ayudan a mirar a nuestras propias vidas desechables y a quienes se creen con el poder de decidir sobre nuestras muertes». —Edurne Portela, La Marea«Una crónica audaz de una mujer tenaz que venció la pobreza, el racismo, y la adicción al alcohol y las drogas con treinta años». —Saturday Night

«Un zarpazo de honestidad sobre todas las mujeres que puede encerrar una madre, cuyos rostros y deseos no solemos ver». —Laura Barrachina, El Ojo CríticoLa narradora de Yo, mentira es una mujer que ronda los cuarenta, está casada con «el Escritor», es madre de un niño pequeño y empleada en el departamento financiero de una empresa. Pero estas definiciones están vacías; ella no sabe quién es o, peor, si es alguien. Una vez se sintió auténtica, pero eso fue hace muchos años, cuando era cajera en un supermercado. En el presente, su sensación de desengaño y de vacío se han vuelto asfixiantes, y las dudas la persiguen del parque al coche, de la oficina a casa. La necesidad brutal de ser otra la lleva a romper su burbuja y estropearlo todo. Ya habrá tiempo después para recoger lo que se salve.Narrada en una primera persona que destila honestidad, esta novela se adentra con perspicacia en los claroscuros de la intimidad de una mujer. Silvia Hidalgo abraza la ironía y el sarcasmo para interpelarnos  con frases directas y brillantes acerca del fracaso, el engaño, la pareja, el deseo y el cuerpo.«Una novela maravillosa, una profunda reflexión sobre qué papel desempeñamos en el escenario de nuestra propias vidas». —Galder Reguera

La inesperada muerte de la mejor amiga de la protagonista es el punto de partida de esta novela, que narra la transición a la adultez de tres adolescentes. Su descubrimiento de un mundo atravesado por violencias machistas, clasistas, racistas y medioambientales que las asombra y decepciona a partes iguales.Punto de cruz entreteje diferentes tiempos, conversaciones y vivencias para contarnos la relación entre Mila, Dalia y Citlali, quienes encuentran en la amistad la herramienta más poderosa de cuidado y resistencia. Y también en el bordado, una actividad que a lo largo de diferentes épocas y culturas ha reflejado la represión y la libertad, la comunidad y el arte. Esta novela es, además, la crónica de un viaje de las protagonistas por Europa. Una aventura llena de hallazgos lingüísticos y culturales, en la que el camino de cada una, y sus heridas, empiezan a perfilarse.«Una novela hecha de tres vidas que se cruzan como los hilos de un bordado, revelando en el haz y el envés el aprendizaje de la belleza, la solidaridad y la pérdida.» —Antonio Muñoz Molina«Uno de los recuerdos más luminosos de mi infancia es aquel en el que mi madre, con su voz cálida y paciente, me explicaba ''Las hilanderas'', de Velázquez. Leyendo el nuevo libro —también delicado, también paciente— de Jazmina Barrera, no he podido evitar acordarme de ese cuadro, y encontrar así las resonancias de una voz que se toma la molestia de explicar a otras mujeres; de mostrarnos esas manos tejiendo a escondidas, con el propósito de regalarnos un ángel. Barrera cose y descose aquí una memoria lírica, lúcida, erudita, familiar, y con ella despierta en nosotras recuerdos que parecían ocultos. Hoy miro el cuadro de ''Las hilanderas'' y en el mismo centro veo la pasión de Jazmina Barrera, acompañada tal vez de Marguerite Duras, o incluso de Maggie Nelson, y sin embargo su empeño es único, su voz es fuerte, su narrativa nos atrae y nos sugiere, desde el huso hasta el dedal.» —Luna Miguel«Jazmina Barrera enhebra palabras para ir bordando un texto en donde se encuentran los hilos de la historia de una muerte, las hebras con las que se unen las vidas de tres mujeres adolescentes mediante el recuerdo, un viaje como ritual de paso y las puntadas que citan la voz de otras creadoras que han reflexionado sobre la compleja tarea de bordar,  un acto que ha constreñido a las mujeres al mundo de lo doméstico pero que a la vez tiene una potencia creativa que funciona como denuncia y como acción liberadora.» —Yásnaya Aguilar

En un apartamento de Bruselas, frente a la parada del tranvía, hay una mujer que acaba de perder a su marido. No tiene apetito. Fuma en el baño. Sus hijas viven lejos. A menudo habla por teléfono. Hace tiempo, el amor de sus seres queridos le calentaba los huesos.Este es el monólogo crudo y dulce de una mujer herida —la madre de Chantal Akerman, figura clave en la vida y la obra de la autora, quien salió viva de Auschwitz con quince años—. Un murmullo atropellado en el que se dice todo aun cuando parece no decirse nada. Las frases se hilvanan y la narración de la madre se vuelve la de su hija, como si esta se hallase cosida a su progenitora.Una familia en Bruselas es un relato sobre el duelo, la soledad, la memoria. Chantal Akerman, pionera del cine experimental y feminista europeo, hace aquí, como en sus películas, un elogio a lo cotidiano en el que lo dramático y lo mundano se confunden. Porque, como recuerda la autora, «No hay nada que decir, decía mi madre, y es sobre esa nada sobre la que yo trabajo».El texto, que recuerda por su estilo obsesivo a El amante de Marguerite Duras, trasciende la experiencia personal en favor de una honda reflexión sobre la pérdida y la unidad familiar.«Qué bien escribe Chantal Akerman; cómo consigue, con tan poco, contar tanto». —José Ovejero, La Marea«"Jeanne Dielman, 23 quai du Commerce, 1080 Bruxelles" es la primera obra maestra del feminismo en la historia del cine». —The New York Times«La cinematografía de Chantal Akerman es una de las que más me ha influenciado». —Gus Van Sant

Para Alda Merini, la loca de la puerta de al lado era la vecina. Para todos los demás, era ella. Alda lo sabía y, en vez de renegar de sí misma o esforzarse por encajar en la norma, reivindicó su locura como un elemento purificador, un arma poética. «La locura es también un vínculo mágico con la realidad, es una forma de sacar las púas para enfrentarse a un enemigo que tal vez no existe», escribe. Así, la loca parece menos demente y termina por convertirse en una suerte de profeta que, desde las puertas del infierno, relata la sacralidad de la vida a quien quiera escucharla.En La loca de la puerta de al lado los recuerdos fluyen sin orden. Este libro, compuesto de cuatro partes —«El amor», «El secuestro», «La familia» y «El dolor»— es una bella confesión en la que la autora deja que sus ojos recorran un pasado lleno de lugares, amigos, amantes y sentimientos. Merini, inocente provocadora, nos ofrece una autobiografía lúcida y fantasiosa de grandes componentes líricos.«Es un libro especial; creo que alguien de los que nos esté viendo va a descubrir y enamorarse de esta persona (algunos otros a lo mejor no lo van a terminar de pillar, pero yo lo recomiendo): La loca de la puerta de al lado, de Alda Merini […]. Es una autobiografía… imposible de definir cómo es. De una calidad, de una belleza tan especial; tan luminoso, desordenado, poético…».Iñaki Gabilondo, Hoy por Hoy, Cadena SERFragmentos del libro:La locura es también un vínculo mágico con la realidad, es una forma de sacar las púas para enfrentarse a un enemigo que tal vez no existe, pero que sin duda ha preparado el terreno en la intimidad de su escondite secreto.***Siempre me he sentido cerca de la muerte. La he considerado una hermana desde que era una niña, porque sentía que era compañera del amor. He dialogado con ella, he retrasado su llegada, incluso la he amado.***No, la poesía no me importa demasiado: la poesía es una de las muchas manifestaciones de la vida. Es una forma de hablar y puede ser mala, buena, violenta o inútil. Es una forma de hacer teatro, una forma de disfrazarse. La poesía puede ser una máscara griega, un carnaval. Puede ser una dignidad que no se tiene, una dignidad que se sufre. Son tantas las definiciones de la poesía. Digamos que la literatura también puede ser una forma de sentir que se está loco. «Especial, luminoso, desordenado, poético». —Iñaki Gabilondo, Cadena SER«Un prodigio de narración poética». —Merceedes Monmany, ABC

Hace frío y hay barro por todas partes. Apenas puede ver, le dan calambres. Pero debe esforzarse en recordar los detalles. Es urgente que escriba, antes de que le sea imposible sujetar el bolígrafo. Todo comenzó cuando estaba en paro y encontró por fin un empleo en una cadena de perfumerías. El uniforme, esa bata tan blanca; todos aquellos clientes varones. ¿Cómo pudo no darse cuenta?Marie Darrieussecq firmó con esta novela un clásico de la literatura contemporánea, rescatado ahora en una nueva traducción. Irónica y espeluznante, Marranadas es una sátira del capitalismo y el poder masculino; una crítica mordaz y feminista al entramado social que coloca a las mujeres como objetos y una denuncia salvaje de la crueldad del sistema, que todo lo quiere contenido y domesticado.«Una denuncia de los arquetipos masculinos del poder». —Annie Ernaux«Una fábula radical y feroz sobre nuestra parte animal. Su audacia, lejos de aparecer como el efecto de un delirio arbitrario, es producto de una tan perfecta madurez de pensamiento que deja atónito al lector, quien acepta de buen grado, como sí fuera algo evidente, la historia monstruosa que esta novela le cuenta». —Patrick Kéchichian, Le Monde«Una cerda satisfecha». —José Ovejero, La Marea«Marranadas nace del acoso de los hombres; es la «rabia cruda». —EFEminista«Una denuncia política y un retrato maravilloso y lleno de imaginación que nos reafirma que el mundo se puede contar de muchas y distintas maneras». —Brenda Navarro,Pikara Magazine

«Un libro brutal y necesario. Sanador». —Constantino BértoloUna mujer escribe a su hermano. Recuerda cómo cuando eran niños «un manotazo gigante» acabó con sus sueños; fue ahí cuando ella comenzó a beber hasta la adicción, glugú. Le presenta a Mónica, la protagonista de su novela, en cuyas 'Memorias de una buena borracha' la vemos ejercer cuidados, criar, emitir facturas convencida de que el éxito está en producir. Pero sobre todo la vemos beber y volar, glugú.Natalia Carrero escribe con un sentido del humor único y una mirada incisiva sobre los estigmas y el mundo como enfermedad; sobre el trabajo y la precarización; sobre qué significa ser una mujer contemporánea que bebe en casa o a escondidas, cualquier día. ¿Se trata de una pulsión, de una disfuncionalidad? Otra es una celebración de esas mujeres y vidas que pocas veces atraen la atención y casi nunca son escuchadas.Advertencia para la gente estupenda: esta obra no contiene glamur, aquí sólo se bebe cerveza y algún vino sin denominación de origen. Novela exenta de postureo y gintonics.«Natalia Carrero es una escritora singularísima, con una honestidad hacia sí misma de la que no todos son capaces. Me interesa esa especie de borrarse escribiendo mientras busca explicarse. Además, tiene gracia y capacidad de síntesis y análisis y sabe dibujar. Todo eso está aquí». —Aloma Rodríguez«Otra es el retrato de una clase media obediente y temerosa de perder sus falsos privilegios: las cuatro paredes, el techo, sus comidas navideñas abundantes y obscenas; tras el bótox, las almas muertas». —Begoña Méndez

«Apasionante y liberador». —Elle Magazine«Ninguna mujer recurre alegremente al aborto. Basta con escucharlas», dijo Simone Veil en su discurso previo a la votación para legalizar el aborto en Francia, en 1975. Interrupción, un libro en el que Sandra Vizzavona entremezcla su experiencia con testimonios de mujeres que abortaron, rompe la losa hecha de silencio, vergüenza y culpa, y nos recuerda también la fragilidad de nuestros derechos para decidir sobre nuestros cuerpos.A todas las une el silencio. Camille, Chloé, Léah, Delphine, Virginie, Ludivine, Rachel, Lila, Chantal, Valentine, Sophie, Jeanne, Danièle, Sandra. Son amigas, hermanas, sobrinas, compañeras de trabajo, vecinas, médicas, hijas de amigas. También madres. Todas han realizado una interrupción voluntaria de su embarazo en diferentes épocas y circunstancias, por distintas razones. No hablan de ello.«Basta con escuchar a las mujeres». —Simone Veil en la Asamblea Nacional cuando defendió la legalización del aborto en 1975

Estamos en Ciudad Juárez. En la periferia, Reyna regenta un prostíbulo que es refugio para muchas mujeres. En él conviven entre la desconfianza y la camaradería, y a todas Reyna les cuenta su historia. No muy lejos vive Alicia, quien tras ser abandonada de niña dos veces, asume que su futuro es vivir de los desechos. Con coraje y destreza busca entre los escombros y se vuelve la líder de un grupo de mujeres y niños. Al otro lado de la frontera, en El Paso, reside Griselda, una médico que investiga el vertedero municipal de Ciudad Juárez a la vez que se enfrenta al deterioro de la persona que la crio.Sylvia Aguilar Zéleny es dueña de una oralidad magnífica y consigue insinuar la brutalidad más que narrarla. Basura, con dosis de suspense y momentos de inaudita ternura, explora la marginalidad, el abandono, la violencia y todo aquello que sucede en territorio fronterizo.«El vertedero de Ciudad Juárez, donde tanta gente encuentra su medio de vida, es un terreno fronterizo en el que siempre puede haber alguien que está peor... y no siempre hay una mirada para registrar lo que le sucede a ese alguien». —Elena Sierra, Pérgola

Nora Eckert llegó a Berlín en la Navidad de 1973. La ciudad, todavía con las cicatrices de la guerra, se había convertido en símbolo de libertad. Poco después comenzó a trabajar como guardarropa en el Chez Romy Haag, un faro de diversión y lentejuelas donde por las noches se daban cita artistas como David Bowie, Tina Turner o Grace Jones. Sumida en ese esplendor, comenzó su transición de género para dejar atrás la frustración que la había acompañado siempre.Flores particulares son las apasionantes memorias de Nora Eckert, periodista y crítica cultural alemana, que desbordan aventuras narradas con humor, naturalidad y nostalgia, y constituyen una celebración del salvaje y hedonista Berlín Occidental.«Leer a Nora Eckert ha sido un tránsito maravilloso por el reconocimiento, el desasosiego, el humor, la belleza y el desacuerdo. Un aprendizaje con el que, pasados los cuarenta, no pensaba encontrarme. Una forma encantadora de azuzar el orgullo por nuestra genealogía». —Alana S. Portero«Un alegato por la tolerancia, un testimonio de fuerza, amor y seguridad en una misma». —Buchkultur«Una vida increíble. Una obra llena de ingenio que es también el testimonio de cómo se trata a las personas trans en la sociedad actual». —RBB

«Me encanta Elisa Gabbert y cómo funciona su mente». —Julieta VenegasLa fascinación por la palabra es el germen de esta colección de ensayos autobiográficos en los que Elisa Gabbert entrelaza historias personales con observaciones y hallazgos acerca de los aforismos, el arte del párrafo, el poder de los títulos, la diferencia entre poesía y prosa, el universo de la traducción, la autoimagen o la mirada. La palabra bonita es una exploración amplia de la cultura contemporánea y una invitación a la lectura por parte de una autora cuya mente descubrimos en tensión casi constante consigo misma.«Gabbert nos ofrece abiertamente una serie de ensayos personales —que no egocéntricos— sobre sus obsesiones. […] Son, por su origen y la manera en la que desglosan el arte de la lectura, una suerte de meta-libros». —The New York Times«Me encanta Elisa Gabbert y cómo funciona su mente». —Julieta Venegas«La obra de Gabbert adquiere densidad y peso a través de una estrategia de acumulación, creando una rica obra de reflexión literaria». —LA Review of Books

Libro recomendado por las librerías en diciembre de 2022 «Este libro es como una ouija que convoca voces del pasado y del futuro, no os la perdáis. Necesitamos imaginarnos a través de ella, pensar dónde y cómo queremos estar en treinta años». —Aixa de la CruzEstamos en un futuro cercano. El turismo casi ha desaparecido, por todas partes hay refugiados climáticos, la realidad virtual ha invadido la vida cotidiana y todo el mundo deja atrás el cuerpo a la primera de cambio gracias a su avatar. Paula Pagaldai, una diseñadora que trabaja para el metaverso, se marcha a París en busca de inspiración para un proyecto sobre Mary Wollstonecraft. Tras los pasos de la vindicadora de los derechos de las mujeres, Paula experimentará la realidad de una manera cada vez más mezclada. ¿Dónde acaba lo virtual y empieza lo real? ¿Están la historia y el presente tan separados como nos hacen creer? ¿Por qué Mary Wollstonecraft se le mete en la cama?La nueva novela de la autora de Las madres no es, una vez más, original, inquietante y adictiva. Katixa Agirre reflexiona aquí, con ironía y destreza, sobre las realidades paralelas, la necesidad de evasión, el autoengaño y las aristas de la sexualidad.

PREMIO RENAUDOT 2005Mis malos pensamientos es una confesión, la de la narradora frente a su terapeuta, un extenso monólogo en el que la nostalgia de la infancia se funde con el relato de sus pasiones e impulsos, sus secretos, heridas y fobias. Basada en las sesiones semanales de psicoanálisis a las que asistió Nina Bouraoui durante tres años, esta novela trata sobre su desarraigo y su amor por dos países: Argelia, donde vivió hasta los catorce años y floreció su deseo por las mujeres, y Francia, donde aprendió a ser ella. Es su historia entrelazada con la de la Amiga, la cantante y Hervé Guibert. Una novela como una tormenta, impetuosa y sensual, que nos habla sobre la experiencia de vivir y la experiencia de amar.«Un apasionante retrato de la sociedad actual, de los sentimientos (…). Bouraoui indaga, sacude y retuerce magistralmente el lenguaje». —Le Figaro«Solo apto para los paladares narrativos más exigentes». —Inés Martín Rodrigo«Miedos, secretos, heridas y fobias se unen en un relato emotivo de claro estilo introspectivo y poético que te cautivará desde la primera página». —Elle«Una declaración espléndida y emotiva de todos los amores de Nina Bouraoui». —Erik Orsenna

«Solo quería bailar» narra en primera persona la historia de Pili, una bailarina sevillana que está en la cárcel porque acabó jarta (como ella dice) de la institución y su burocracia, y se volvió terrorista, aunque no una tan buena como a ella le hubiese gustado. Pili habla en andalú, es divertida, escatológica y tonta, o eso le han dicho una y otra vez, pero su discurso aparentemente naíf y deslavazado esconde un alegato más que certero contra el sistema y sus baluartes que destila bastante mala leche e invita a la carcajada.En su deslumbrante debut novelístico, la bailarina, coreógrafa, payasa y directora teatral y circense Greta García nos brinda un libro hilarante que engancha desde la primera página, una novela bruta e irreverente llena de personajes inolvidables, llamados a marcar a toda una generación.«Este libro irrumpe en la literatura española por su frescura y autenticidad, pero especialmente porque la voz hilarante de Greta García no es autocomplaciente y rompe con todo mientras te hace reír». —Brenda Navarro«Un grito dolorido y asqueroso al palazo en la cabeza de la burocracia». —Sabina Urraca«Se trata de una novela bastante extrema en sus insolencias, y sin embargo está llena de gracia, tocada desde el principio por ese don extraño de lo oportuno, de lo acertado, de lo bien dicho». —Juan Marqués«Se sostiene por el talento de García para las escenas breves y algo orgiásticas o los maravillosos diálogos entre presas, virtudes que de nuevo remiten a una dimensión dramatúrgica. Y por un inteligente ritmo, tan eufórico como paciente». —Carlos Pardo, Babelia «Greta García traslada toda la música. coreografía de su trabajo escénico a la literatura». — Paloma Cruz Sotomayor, La Vanguardia   «La novela ''Solo quería bailar'' se mete de lleno en la precariedad artística que se ve reafirmada por las ideas sociales sobre quienes curran en lo cultural que, se sabe, por lo visto deben vivir del aire». — Mar Gallego, Píkara Magazine

Pequeñas labores es una amalgama literaria singular y embriagadora que encuentra su principal fuente de inspiración en el fascinante El libro de la almohada, la obra maestra del periodo Heian escrita por la dama de la corte Sei Shōnagon. Igual que en aquel magnífico ensayo digresivo, pieza inaugural del género conocido como zuihitsu, la prosa de Galchen traspasa las fronteras de los géneros para revelarnos las pesadumbres, debilidades y cavilaciones de una escritora excepcional que atraviesa la experiencia común y al mismo tiempo extraordinaria de la maternidad con enorme perspicacia y sentido del humor.Un prodigioso gabinete de curiosidades, historias, listas y apuntes compuesto desde el asombro de la propia vivencia por una de las autoras más sensibles, talentosas y elegantes de nuestra época.«Cada bocado literario está imbuido del ingenio y el encanto únicos de Galchen». —Publishers Weekly«La proposición implícita de Galchen —que los bebés pueden ser objeto de una obra de arte seria, que podemos arrullar y pensar al mismo tiempo— resulta sorprendente, incluso radical, en un mundo donde la maternidad y el intelectualismo aún se encuentran instintivamente en desacuerdo. Puede que sea un libro pequeño, pero desde luego no es un libro menor». —NPR«No sabría cómo describir este libro, y creo que ese es parte de su encanto». —Julieta Venegas

«Una reflexión sobre la raza, la clase, la sexualidad y los límites de la amabilidad». —Meghan Daum, The New York TimesEl debut de Myriam Gurba es el relato audaz y fragmentario de su entrada a la vida adulta como mujer chicana queer en California. Con un humor agudo y descarado, la autora desgrana en estas páginas el proceso de asumirse lesbiana y las brutales secuelas del racismo, las agresiones sexuales, la misoginia y la homofobia. Y todo esto lo hace —y quizá eso sea lo más interesante de su planteamiento— reivindicando la maldadcomo forma de resistencia política.Mala onda, un texto autobiográfico que transita géneros y desafía el binarismo sexual y lingüístico, consagra a Myriam Gurba como una de las voces contemporáneas más poderosas de la escritura chicana. Finalista del Premio Literario Lambda de No Ficción LGBTQ«Un libro poderoso y vital sobre el daño y los fantasmas del abuso». —LA Review of Books«Con una escritura sin restricciones, ingeniosa y sorprendente, Gurba reivindica que hay júbilo, libertad y quizás, sobre todo, verdad en la mezquindad». —Booklist

«No quería que te murieses, papi. Siempre decías que te nos aparecerías si te morías». Tras la muerte de su padre, la poeta Lucille Clifton comienza a desempolvar conversaciones, álbumes de fotos, recuerdos propios y ajenos para reconstruir la historia de su familia, los Sayles, descendientes de feroces amazonas guerreras, las mujeres dahomeyanas. Sus páginas invocan, entre otros, a mamá Ca'line, que con ocho años caminó desde Nueva Orleans hasta Virginia y acabó vendida como esclava; a Lucy, la primera mujer negra juzgada y ahorcada legalmente en Virginia por matar a un hombre blanco; a Genie, un huérfano salvaje de piel canela a los que todos tildaban de loco. Generaciones es un relato sobre esclavitud, pero también un luminoso canto de amor a los que nos preceden. El formidable don poético de la autora emerge aquí en prosa para brindarnos unas memorias de una belleza impactante y austera que ya son una pieza clave de la literatura afroamericana. En palabras de Toni Morrison, la obra de Clifton es «seductora porque tiene la sencillez de un átomo, es decir, tremendamente compleja, explosiva bajo su aparente quietud».«De los grandes poetas cuyos poemas son afines a los de Clifton, pienso en Emily Dickinson; a la intensa compresión de Dickinson, Clifton añade una conciencia histórica explícita». —The New Yorker«Para aquellos a quienes su historia les fue arrebatada por medio de la violencia, esta es una proclamación de fuerza y resistencia». —LA Times«Increíblemente honesta, poseedora de esa lucidez que es connatural a los poetas». —Toni Morrison

Una mujer atrapada en un duelo decide sumarse a un viaje a Islandia con tres desconocidos. Quieren fotografiar el fuselaje de un avión que cayó en la inmensa playa de arena negra de Sólheimasandur en 1973. Esta descabellada visita al corazón del frío y la intemperie, nacida del deseo de dejar atrás Todo Aquello, la obliga a formularse preguntas y recordar vivencias que hasta entonces habían permanecido enterradas.Esta es la historia de un aterrizaje literal y de un aterrizaje emocional. De un viaje motivado por el deseo de encontrar el coraje para volver a empezar. Hipnótica y tensa, Aterrizaje es una reflexión sobre el azar y la supervivencia, sobre la culpa y el alivio que conlleva reenamorarse de la vida, sobre la necesidad de visitar los restos para ser capaz de volver a levantar el vuelo.Ganadora del premio literario Setè Cel a la mejor novela publicada en catalán durante el año 2023.«Etiquetas aparte, Aterrizaje huye de la burda introspección y de la autorreferencialidad más egocéntrica para plantear una reflexión sobre la supervivencia como experiencia íntima y colectiva». —Anna María Iglesia, El País«En su regreso tras ganar en 2002 el Josep Pla, Eva Piquer firma una  gran historia de reconstrucción personal». —Juan Marqués, La Lectura«Sin recursos fáciles, sin tópicos, con una pluma inteligente y contenida, huyendo del dramatismo, Eva Piquer nos adentra en la intimidad de una mujer rasgada y nos permite ser testigos privilegiados de su reconstrucción». —M. Àngels Cabré, Diari Ara«Toda la novela está regida por un tono contenido, pero esto no impide que tenga fragmentos de gran dureza y, por tanto, de dramatismo, siempre sin aditivos. No hay lágrimas, en todo caso rabia o llamar a las cosas por su nombre». —Silvia Barroso, El Món«La soledad es el mínimo común denominador de todos los duelos. Aunque compartas el amor por la persona que se ha ido, el vacío que deja es intransferible. Aterrizaje, de Eva Piquer, entra en esa soledad provocada, pero a la vez necesaria. Una autopsia de la apatía que cierra el vacío, del frío que dice que poco a poco se rompe aunque siga haciendo frío, aunque siga habiendo un dolor que, tal vez, no desaparezca jamás». —Agnès Marquès, El Periódico«Un relato fascinante por la imagen de un avión que se estrelló en mitad de Islandia y también una metáfora sobre aprender a seguir adelante después de vivir una tragedia». —La Vanguardia

Hay encuentros que dejan una huella indeleble en nuestra memoria y nuestro cuerpo, encuentros que nos cambian profundamente o, tal vez, solo nos desvelan quiénes somos en realidad. Eso es lo que le ocurre a la niña Soledad cuando conoce a Ana Gregoria, su maestra de escuela, de quien aprenderá a hacer trabajos, amarres, bebedizos. A llamar al silencio sobre sí misma para no ser vista ni escuchada. A dominar a las ánimas del purgatorio. Porque la niña Sole tiene la mano que cura. Muchos años después, su hija Lina descubrirá que ella también tiene la mano que cura y, tras la muerte de su padre, una fuerza desconocida la obligará a buscar a Ana Gregoria, ya anciana, para hallar respuestas en un mundo cada vez más oscuro e impenetrable.La mano que cura habla de los poderes, de la brujería y de las su­persticiones que se transmiten en secreto. Del duelo y de la muerte, del deseo de formar una familia. Habla de magia y de ciencia, y de cómo todo es la misma cosa. Porque «uno no es nada. Uno es un canal por donde pasa lo que es verdad». Con una prosa envolvente y ecos de Amparo Dávila o Ma­riana Enríquez, la escritora colombiana Lina María Parra Ochoa explora en su debut novelístico la complejidad de los vínculos afectivos, el peso de la tradición y nuestra conexión con la naturaleza en un texto cargado de tensión telúrica que enamorará a los amantes de lo sobrenatural. «Parra Ochoa le entrega al lector una experiencia tan hermosa como cruda e irrealmente real». —Emiliano Monge, El País

Podemos intentar convencernos de que recordar es un acto inofensivo, como buscar en un archivo: localizar la información y llevarla al mostrador del presente. Sin embargo, cualquiera que se haya visto zarandeado en mitad de la calle por un aroma dolorosamente familiar sabe que hacer memoria es, también y sobre todo, una sacudida física, un asalto, una posesión infernal. La memoria no puede perderse a voluntad. La memoria vive en el cuerpo de quien la lleva consigo, ya lo haga con orgullo o con vergüenza. Lo que no se olvida, no se olvida. Y esto es válido para la memoria privada y para la memoria colectiva, si es que tal distinción tiene sentido.En Ya casi no me acuerdo, no lo tiene. En estos trece relatos viven el recuerdo de un amor no correspondido y el del superviviente de un campo de concentración, los ecos de las torturas franquistas y el de un perverso juego de infancia, el rostro borroso de un familiar fallecido hace décadas y el de un manifestante en la primera marcha LGTBIQ+. ¿Memoria histórica? Puede. ¿Pequeños traumas íntimos? Quizá. Lo personal y lo político se trenzan: cada proceso colectivo lleva consigo miles de recuerdos privados, y viceversa. Si estos relatos pudieran elegir ser otra cosa, elegirían ser fantasmas. Fantasmas tenebrosos y constantes, fantasmas que nos visitan por la noche y nos obligan a aceptar que no, que no hemos olvidado. Que quizá no queremos olvidar.«Nunca olvidaré algunos relatos de este libro de Clara Morales que alivia nuestro alzhéimer colectivo, nuestro desamparo, y nos hace recuperar la confianza en una literatura que no renuncia a la belleza». —Marta Sanz«Este es un libro de voces […]. Pero no son voces fantasmales, espíritus del pasado. las voces son corpóreas, orgánicas… Le resulta fácil a la lectura sufrir, desesperar, disfrutar con ellas». —Fernando Menéndez«Un uso magistral del fraseo largo. Una prosa sensorial rica en imágenes. Una sensibilidad que lo permea todo. Unos rasgos estilísticos donde brilla el uso magistral de la coma y el polisíndeton, sin miedo a la ausencia de conectores o al gerundio que dilata y evoca». —Paco Cerdá«Trece relatos llenos de virtudes». —Ramón Rozas«Clara Morales despliega su bella prosa en estos trece relatos». —Babelia«Un título lleno de sutileza y cuyas historias se quedarán en tu cabeza durante meses». —La Sexta«Cuentos todos muy autoexigentes en lo literario, penetrantes y sugerentes, tan duros como acogedores». —Juan Marqués

Annetta tiene un cuerpo mínimo, sus huesos no crecen. Esa pequeñez avergüenza a la bella y elegante Sofia Vivier, su madre, una mujer rodeada de misterio que vive como una huésped en su propia casa. Sofia se calza con terquedad su papel de madre, pero empapa a su hija día tras día de una infelicidad vaga y abstracta. Por otro lado, el padre es para ellas un extraño. La llegada a la casa de Clara Bigi, que viene para establecer un orden, lo pone todo patas arriba: con sus imposiciones duras y absurdas comienza a desmoronarse el mundo de la pequeña, quien se siente cada vez más atrapada en una carrera sin fin por alcanzar el amor de Sofia. Con el paso de los acontecimientos, Annetta se vuelca por completo en su madre, cultivando la desdicha de esta como un regalo en lugar de como una condena.Sobria y elegante, de escritura desnuda, Una mínima infelicidad se fija en la relación entre una hija y su madre para explorar la infelicidad como lugar. Carmen Verde nos arrastra hasta la última página como si se tratara de un naufragio deseado. Finalista del prestigioso premio Strega, esta novela debut marca un hito en la narrativa italiana de los últimos años.«El debut de Carmen Verde es brillante tanto en su estilo como en su estructura, e ilumina desde dentro un retrato familiar. A pesar de la crueldad que Anna recibe por parte de su familia y amigos, la protagonista es a la vez delicada y resistente, mientras su mundo se hace añicos». —Corriere della Sera«Una mínima infelicidad es sobre todo una historia de amor. Un amor seco cuando se dirige de la madre a la hija, porque la primera es explosiva, atractiva, infiel, pendiente de sus compras y sus amantes más que de la niña; un amor entregado, generoso e infinito en sentido inverso, cuando la niña de huesos diminutos y corazón cerrado mendiga el amor de su madre y lucha por encontrar los espacios en que pueda volverse querida, necesaria, compañera. Y un tercer amor: el que profesa la protagonista y narradora a la toxicidad de ese lazo». —Berna González Harbour, Babelia«Es muy difícil contar lo que cuenta Carmen Verde —y cómo lo cuenta— en tan poco espacio [...]. «La atmósfera que consigue construir Carmen Verde es, yo diría, tan aterradora como alguna de las atmósferas que dibuja Mariana Enríquez en sus relatos, y todo en una casa, verdaderamente llamativo y meritorio». —Inés Martín Rodrigo, El Ojo Crítico, RNE«Una fuerza narrativa difícil de olvidar». —Ángeles López, La Razón«Verde escribe como una cirujana: cortante y precisa. Su narradora, más que explicar, desliza, dejándonos la incógnita de los orígenes de la desdicha». Ana Rodríguez Álvarez, Revista Mercurio

La socióloga Virginia Hutton se muda al campo para embarcarse en un ambicioso experimento: criar a un bebé orangután como si se tratara de un niño. Lo instala en una habitación infantil de muebles blancos y empieza un cuaderno en el que cada día anotará los avances. Appius resulta ser un aprendiz dócil que, poco a poco, comienza a mantenerse erguido y caminar, decir palabras, leer, e incluso a sentarse a la mesa y usar cuchillo y tenedor.Pasan los años, sin embargo, y cada cierto tiempo una crisis sacude la relación. Appius ya no siempre es el mismo estudiante bien dispuesto, a veces se muestra obsesivo o taciturno, y Virginia oscila bruscamente entre los papeles de madre afectuosa, profesora exigente y científica calculadora. Empieza a temer cada vez más que él descubra sus orígenes.Escrito y publicado en 1932, Appius y Virginia es un retrato escalofriante de la soledad y una lúcida indagación en la imposibilidad de un entendimiento real entre dos seres. G. E. Trevelyan firmó un debut de indudable vanguardismo. La presente edición busca devolver a la autora —cuya carrera quedó truncada cuando una bomba del Blitz alcanzó su habitación londinense en 1940 y resultó gravemente herida— al justo lugar que le corresponde en la literatura británica.«El conocimiento de la experiencia humana de Trevelyan la convierte en una de las novelistas más importantes de nuestros días». —Times Literary Supplement«G. E. Trevelyan firma un debut brillante». —The Spectator«Una novela de introspección perfectamente elaborada». —Yorkshire Times«Se requiere un gran talento para contar una historia tan horrible sin estremecerse». —Minor Literatures

Paso Chico, un pueblo caluroso al borde del río, con calles de tierra que desembocan en una orilla invadida por barcos de carga y jaurías de perros, es donde nace la escuálida Marga, a quien la gente atribuye la mala suerte. El verano que cumple trece años, Marga conoce al ciego don Godoy y a un muchacho llamado Recio, fanático de la cantina en la que todo el mundo se da cita sediento de agüita de arroz. Estos dos hombres le abrirán los ojos y dejarán en evidencia las formas extrañas y torcidas que tienen las relaciones en este lugar.Carnada es una novela de prosa hipnótica y atmósfera viscosa en la que la sordidez avanza como un manto que todo lo cubre. En su sorprendente y rotundo debut, Eugenia Ladra nos habla del asombro ante el descubrimiento deunmundo lleno de contrastes y sobresaltos y de aprender a habitar la herida de ser mujer. «Una escritura febril que desborda. La palabra de Ladra es encantamiento y aullido». —María Sánchez, autora de Tierra de mujeres  «Sí, en esta novela el verbo se hace carne, pero también atmósfera y augurio, como una nube negra que promete y descarga la tormenta en la que habremos de lavar nuestros pecados. Carnada es una deslumbrante primera novela». —Juan Pablo Villalobos